Serial Killer

Hoje vi um serial killer. Ele sentou perto de mim no trem que eu peguei de Brashov a Bucaresti - uma bela trilha em paisagens bucólicas dos campos romenos.
Ele tinha seus 40 e poucos anos mas com ar de adolescente que teve suas roupas vestidas pela mãe, desde a calça quase surrada até a camisa engomada - um confortável xadrez de lã - que formavam o conjunto macabro. Tinha um cara de nerd boy, e mantinha constantemente suas mandíbulas abertas criando uma expressão de gênio incompreendido. Não gostava de encostar suas costas na cadeira e insistia num tique de mexer os dedos de sua mão que, no detalhe mais impressionante deste homem, estava repleta de cortes e marcas de sangue, típica daqueles que precisam de usá-las em ofícios pesados e doloridos.
Se ele não for um serial killer, será um milagre, pois é impossível tantas coincidências em uma só pessoa.